Pourquoi parle-t-on de graphiste plutôt que de scribe ? Pourquoi avoir préféré l’origine grecque, graphein, à celle latine, scriptor ? Pourquoi inscrire plutôt qu’écrire ? Cela aurait-il à voir avec la question de la trace ? De cet outil tracté sur un support et qui laisse visiblement un effet de cet effort ? Une entaille, une incision… Cela aurait il avoir à faire avec ces amours contrariés et coupables qu’entretiennent, dans nos usages et nos représentations, les mots et les images, le dicible et le visible ?

Soner Ön évoque les ornements calligraphiés des plateaux de cuivre de l’intérieur familial de son enfance. Une calligraphie arabe qui le fascine et qu’il ne lit pas comme souvenir de son premier rapport à l’écriture. Un rapport à l’écrit sensible à la force de la marque avant de pouvoir la considérer comme signe. Une sensibilité à la tension visible du potentiel de sens et de vouloir dire.
Roland Barthes était fasciné par les calligraphies japonaises comme on peut l’être toujours de signes qu’on ne peut que voir et que l’on sait destinés à être lus. Où commence l’écriture, où commence la peinture ? Que sont ces pinceaux qui écrivent mais ne peignent pas se demande-t-il.
Maurice Blanchot en appela aussi à cette source non occidentale quand, passant au dessin, il eut le sentiment de se libérer enfin des mots et de retrouver, au travers du geste, cette scène primitive du signe idéographique par exemple chinois : cette enfance rêvée d’une écriture « non détachée de la chose ». Cette image de paradis ou la rupture n’existe pas. Où l’on parle aux animaux. Où l’on ne meurt ni ne copule. Copule, cette autre nom amusant du verbe à l’origine du monde, en tous cas perçu.

Façon de rappeler que nos achèvements alphabétiques et orthographiques ont commencé ailleurs dans la magie des images.
J’ai toujours trouvé amusant que notre bon vieux A qui inaugure l’alphabet soit issu de la transformation d’un pictogramme de tête de vache. La vache, cet animal qui se nourrit et nous nourrit, qui s’abreuve et nous abreuve. Belle métaphore magique du langage pour commencer une histoire de l’écriture.
Mais c’est là une réflexion de graphiste amateur de dessin de lettre. Tout le monde ne confère pas à la lettre le statut peut être envié d’unité atomique de l’écriture. D’aucuns y verront plutôt le mot ou la phrase. Mais pas un Kurt schwitters ou un Alfred Jarry qui déclarent la lettre, unité distinctive graphique et sonore, comme base de l’expression écrite…

Illustration : Soner Ön, double issue de V4, The holster, 2007

Le monde religieux est un monde chiffré qui vient, depuis l’antiquité, écrire le secret et la raison du divin dans les choses. Dieu communiquerait avec les hommes au travers d’un langage inscrit dans la nature. Chez les juifs, peuple du livre chez lesquels on dit « je lis » pour « je comprends », chez lesquels on ne jette pas un livre mais on l’enterre, cette science de l’interprétation passe évidemment par le livre. Non seulement « au commencement était le verbe » mais le monde est écrit et créé avec les lettres de l’alphabet.

Le mot kabbale dérive du verbe hébreu leqabbel qui signifie accueillir ou recevoir. La kabbale est l’étude, la pratique et l’enseignement traditionnels juifs de la transmission ou plutôt de la réception mystique de ces messages divins. Il se pratique notamment par la guématria ou art de correspondance entre les mots, leurs valeurs numériques et d’autres mots, d’autres sens, d’autres valeurs numériques. C’est que, comme leurs cousines antiques grecques et romaines, les lettres hébraïques proposent une numération littérale. C’est à dire que les lettres sont aussi des chiffres. Le texte antique est donc un document chiffré dans lequel un message cryptique peut se révéler. traduction, interprétation, révélation, transmission…

Par exemple le mot Adam, premier homme, signifie rouge, la première des couleurs, la couleur par excellence. Comme le rappelle Marc Alain Ouaknin dans Mystères des chiffres, 2003, il s’écrit ADM, soit les chiffres 1, 4 et 40, et une somme ou guématria de 45. Le nombre 45 s’écrit avec les deux lettres mèm et hé, se lit ma et signifie « quoi ?».
L’homme ne serait pas seulement cet homme en erection (erectus), cet homme qui fabrique (faber), cet homme habile (habilis). L’homme descendrait, comme le dit Daniel Bougnoux, du signe. Il serait condamné à signifier le monde pour le rencontrer, pour le comprendre, pour l’emporter avec lui.
Masculin, en hébreu zakhar, possède une valeur numérique de 227 qui s’écrit ké-or, soit « comme la lumière ». Féminin, en hébreu nequéva, a une valeur de 157 correspondant à l’expression « comme la réception » : ké-qabbala. Comme la réception de la vie ? de la lumière ? Le lien vital et créateur entre principe masculin et féminin, non la somme, mais la différence est de 70, comme la valeur de SOD, le secret…

« Que nul n’entre s’il n’est géomètre » la tradition veut que cette phrase ait été gravée à l’entrée de l’Académie, l’école fondée à Athènes par Platon. Il y a longtemps que des grecs barbus enroulés de draps cherchent de secrètes correspondances du monde et des mathématiques, par exemple entre des mesures et des sons, découvrant, comme le fit Pithagore, qu’une corde coupée en deux sonnera un octave plus haut. Il y a une histoire du réel computationnel qui semble aujourd’hui triompher avec la révolution numérique et l’extension de l’économique à toutes les dimensions de la réalité.

Aujourd’hui justement, Raphaël Zarka cherche dans le réel dégradé des skate parcs, des terrains vagues et des zones portuaires des vestiges archéologiques de la géo-métrie, c’est à dire de la numérisation du monde plus ou moins idéale, de cette existence de la perfection d’un grand Autre, et par exemple dans ces extravagants rombicuboctaèdres qui sont notamment l’emblème de Luca Pacioli, mathématicien renaissant fameux, auteur du traité de géométrie dit de Divina Proportione…

illustrations : Raphaël Zarka, Les Formes du repos #1, impression jet d’encre 70*100 cm, 2001 ; Rhombicuboctaèdres (Réplique n°1), bois brut, 145*145*290 cm, 2007

Quelques trouvailles par Brice Domingues et Muriel Issard entre Lausanne, Marseille et Nevers, toutes trois de 1958…
Le frontispice aveugle (de typographie) de Échos du silence, format poche avec une étonnante reliure simili cuir imprimée à Lausanne au fer à dorer, de la collection La Petite Ourse, réservée notamment aux animateurs suisses de la Guilde du livre.
Les audacieux effets dynamiques de hors champ des illustrations et les contrastes colorés du populaire et presque magazine Les Années difficiles mis en page par E.-W. Mercier et Yves Noirot.
Enfin, la scansion colorée des entrées en matière du livre, les démonstrations de savoir-faire de façonnage, d’impression et les compositions très structurées et plasticiennes de Mongolie, Sélection des Amis du Livres, d’après les maquettes de Massin.

Brigitte Bauer, série des rond-points.